O Céu é o Limite

O mundo sem marketing era uma sensaboria ninguém sabia como comprar Grandes Marcas a Preços Baixos, os jornais não podiam publicitar as aldrabices e os habilidosos não veriam o estalejar das suas fantasias. Já para não falar do trabalho que nós tristes subjugados pela informação constante que nos despejam pela cabeça sem tempo de agarrar a ideia que nos tolhe o cérebro e aperta o pensamento se havemos de vestir Armani ou Massimo Dutti no casamento e saber quando Di Maria é impingido, qual o avançado mais temido e o árbitro bronco de morrer.

Cada Kit é um Amigo. Vamos abrir uma filial em Fátima, quem fica e quem sai, a jigajoga das transferências, não sai mais ninguém, opções para Inglês ver ou sócio para enganar, é entrar é entrar, está quase a começar, lá vem as falhas ao BES, os pagamentos ao fisco, mais um novo empréstimo que dos outros do Tesouro já ficamos fartos que no antigamente, no tempo da outra senhora, que nos obrigava ao sacramento de ir à missa ao Domingo rebentasse uma trovoada fizesse sol ou o raio que os parta de anos e anos de tardes pasmaceiras.

A esposa no carro a fazer croché e o marido no peão em pé insulta um jogador, o polícia estreia o bastão na mona do espectador coitado logo transportado para o Hospital do Estado cheio de funcionários atarefados pelas madrugadas domingueiras dos acidentes na marginal, os bêbados de sábado à noite intoxicados pelos cartazes meios descolados das paredes dos pontões. Vote Cavaco compre isto faça aquilo, a saúde está primeiro beba água do Vimeiro do Tramagal ou da Ribeira, vá ali abaixo onde começam as canseiras, o passeio triste das arrastadeiras com garrafões para encher da mina que são as transferências do pontapé na bola uns chutam com dois pés em pleno treino.

Venha a nós o vosso reino, outro cai à entrada da área naquela imensa teia é mais um brinca na areia, jogos simulados, processos viciados, juízes aldrabados, lá ganhámos outra vez mesmo assim vem um de Espanha mais um outro do Gerez pró ano é que vai ser senão juro que me demito não saio daqui sem levar o guito. Nós é que inventamos obrigações sem notação de risco correm bem graças a Deus, nem pensem que vamos embora sem trasladar para o nosso Fundo as promessas adiadas, siga a rusga das cotadas, a marcha do Benfica leva as acções penhoradas. Na de Alfama lá vai a Cinha, coitada com a fantasia alugada a nossa mais-valia já foi empandeirada só nos falta Wall Street. Agora o céu é o limite